Je couche sur papier les ïambes
Les fait sortir pied par pied
Puis vers par vers avec méthode
Parfaitement placées de sorte
Que les saccades symétriques
Pourraient sortir d’une imprimante

Outre-Manche, outre-Rhin
Après les Alpes, les Pyrénées
Les poètes clos derrière les barres
De leur asile rythmique
Se sont, d’apotemnophilie,
Mutilés. Pitié ! Gâchis !
Car moi, dont la langue plate
Incapable, malhabile
Qui ne pouvait reproduire
La subtilité de leurs baisers
Je les avais beaucoup enviés

L’an dernier, j’avais cherché
Migrant avec les doryphores
Les pommes d’or au gout musqué
Gavées au soleil de plomb
Endémiques du Sud radieux
J’étais venu en conquérant
Pour y piller le pittoresque
S’il en restait, car mille pattes
Avaient mêlé le sol de plâtre
La terre fatiguée m’offrit
Sans même que je le réclame
L’admirable matériau
Duquel sertir mes mots en vers
J’ai basculé. Je suis le biais.

Tant qu’on en use, elle ne peut pas
Périr de négligence